Alte Stiefel, lange Wege.

[GrozaKon]

Bei allen Heiligen der Ranger. Es ist doch nicht zu glauben das es wieder in diese vermaledeite Stadt geht. Immer bergauf, immer im Regen.
Nikolay Raskat, den die meissten nur bei seinem Nachnamen riefen, setzte einen weiteren schweren Schritt nach vorne.
Die letzten zwei Jahre waren nicht wirklich gut gewesen zu ihm und den kläglichen Resten der Voiny Eskulapa. Ja Grom hatte ihm, nach einer fast schon schnitzeljagdartigen Beschaffungstour, endlich den Piorun, den Donnerkeil zusammengeschraubt aber ansonsten war die Auftrags- und vorallem die Informationslage katastrophal.

Ich war einfach zu lange nicht mehr vor Ort um mich selbst zu kümmern. Er hatte eine Nachricht in einem der toten Briefkästen von Joe entdeckt das es einen Brandanschlag im Village gegeben hat, aber was dabei zerstört worden war, war bestenfalls wage zu nennen.
Einen Vorteil gab es an der Situation. Aus Simon war endlich ein richtiger Ranger geworden, von dem Jugendlichen der einst in zu großer Jacke vor Haus 2 aufgetaucht war, war nicht mehr viel übrig.
Gewehr und Stalkerwehr waren an ihm festgewachsen wie das Vorgehen bei Gefahr und die grundlegende Aufmerksamkeit.
Der Stalker grinste während er den alten Lederriemen auf einen bequemeren Platz seiner Schulter schob und weiterlief.
Langsam gewannen sie wirklich wieder an Arbeits und Kampfkraft auch das letzte was er von der Annex, ihren "Kreuzchen" mitbekommen hatte lies darauf hoffen das sie valide Mitglieder werden würden. Auch wenn der eine oder Andere doch deutlich zu häufig an der Medizinkiste war um es noch Mittelerprobung oder Moralhebung zu nennen.

Bei einem kurzen Blick nach unten fiel sein Augenmerk wieder auf die neue Waffe.
Das der vordere Teil der Hülsen aus den Ladestreifen rausstand machte ihn noch immer latent nervös, der verrückte Kanisterkopf von Pole hatte ihm etwas erzählt vom Nagantsystem und das das so sein musste damit das Gassiegel geschlossen bleibt.
Raskat hoffte einfach das ihm die Flinte nicht um die Ohren flog wenn er sie brauchte, aber erst musste er sich um Munition kümmern, bis dahin war es einfach nur ein kurzer, brutaler Klotz der an seinem Nacken zog und gegen seine rechte Oberschenkelplatte stieß.

Langsam näherte er sich den Ausläufern eines kurzen Trecks während er zumindest eine Hand zum Gruß hob.
Ein par Gesichter kannte er, ein paar waren neu, aber immerhin war zumindest dieses Jahr darauf verlass das er die letzten par dutzend Kilometer direkt an der Zone unten am alten Flussbett, nicht alleine gehen musste.
Oder zumindest eine Gruppe vor ihm gehen hatte die genug Lärm und Licht machte um seine Anwesenheit ausreichend zu verschleiern.